Por David Noria

No son buenas noticias
las que he venido a comunicar.
La primera es
que no hay noticias.
Lo que es hoy ha sido ayer
y será mañana.
Hablo de las ciudades y los hombres, 
las mujeres y los pactos, 
y la perpetua guerra
que nos asedia a todos. 
Vengo a comunicar
que la hora exquisita
es cuando se acepta la derrota,
extenuados, bajo un sol radiante.
Exquisita no quiere decir ufana.
Es exquisita porque las lágrimas
expresan más que las palabras
y son más puras
pues la palabra no es pura.
Vengo de lugares lejanos
adonde me arrojé en mi juventud
a decir
que por todas partes
estamos igual de raquíticos
que la mentira tiene 
sus portavoces en todas las lenguas
que todos nos drogamos
que todos hemos cedido a la cobardía,
a la disolución. Árboles enfermos. 
Y sin embargo, Europa, 
tú en especial estás podrida.
Y mi corazón fue puesto a prueba en tus calles
y en tus calles erré y me vi solo. 
Aprendí qué son las estaciones:
cada año me quemé
y cada año helé. 
Y este reloj de desolaciones
me hizo pensar
en mi alto valle bien templado,
calamitoso sí, pero sublime.
No vengo con buenas noticias.
Vengo masticando
un salmo que había olvidado
y que no es otra cosa 
que un grito de ayuda 
por mí y por quienes amo,
los elegidos. 
¿Quién me diese alas como de paloma? Volaría.
Y también es una advertencia contra los malvados, 
contra los de corazón duro. 
Me sacudiré tu polvo de mis botas
y confiaré en lo que me habita.