Por Olivia Rico

Siempre es irreal el invierno 
salvo en el verano escuálido 
y solemne de las casas.  
Solo en el calor olvidado de la tarde lluviosa 
y en la humedad de la noche perdida 
de un mes fino y céntrico, 
una escarcha sin raíz marchita la ventana. 
Una escarcha hundida de ojos 
que existe solo en la lentitud 
de un ardor sin memoria que, 

cual angustia de viejo sueño, 
renace con el alba. 

-Enero de 2020.