Por María Pérez González
¿Cómo definimos En nosotros mismos Lo que se supone que Debemos ser? Oh sí El absurdo de la vida Las presencias que Vienen y van Los mismos ojos Un poco más viejos La misma guitarra azul Desafinada para siempre. Quizás acabaré siendo escritora He luchado contra ello -la palabra escrita y hablada- Durante toda mi vida No soy yo Es mi madre Esa antigua presencia Ida hace tanto tiempo Con su vocabulario rebuscado Y su ineludible personalidad Es su sombra hablando A través de mí Tomando esto -contra lo que intento rebelarme- Y convirtiéndolo en una pesadilla En esta realidad que me persigue En la cual no estoy dentro ni fuera. Ah la muerte no es El exilio total del mundo Hay mucho más Está lo callado Esa maldita presencia que Nunca desaparece del todo La ausencia El espacio vacío en La mesa del comedor La voz baja en la cabeza diciendo “Lo estás haciendo mal” O peor aún “Lo estás haciendo bien”. ¿Cómo nos liberamos? ¿Cómo se supone que Definamos quiénes somos?